Estás en la parte 2: la historia continúa justo donde quedó la escena…
La noche se le vino encima como una manta mojada. El corazón de Valeria dio un vuelco que hizo crujir sus costillas. La sangre se le fue a las piernas, esas que de repente pesaban toneladas, mientras veía cómo la puerta de la camioneta negra se abría con un chirrido seco.
Un hombre salió. Alto. Robusto. Vestía una camisa oscura y pantalones de trabajo. No tenía prisa. Lo que hacía era caminar despacio, con una seguridad terrible, como quien sabe exactamente dónde pisa.
Valeria retrocedió tres pasos del vidrio de la ventana, apretando la carta de su abuelo contra el pecho, como si ese viejo papel pudiera protegerla. Las fotografías seguían regadas por el suelo de la sala, junto al cofre que había cargado desde el patio. Su mente era un caos de preguntas que pedían respuestas que no llegaban.
—Tranquila, nena —se dijo a sí misma con un hilo de voz—. Puede ser alguien del pueblo. Alguien que viene por otra cosa.
Pero su instinto gritaba lo contrario.
Tres golpes secos sonaron en la puerta principal. No eran golpes amables ni tímidos. Eran golpes de autoridad, de esos que se dan cuando sabes que tienes derecho a entrar.
Valeria se quedó de piedra. Ni siquiera respiró.
Otros tres golpes. Más fuertes.
—¡Valeria! —la voz llegó del otro lado, profunda, ronca, como si hubiera estado mucho tiempo sin usar—. Sé que estás ahí. Abre.
Esa voz… le resultaba vagamente familiar. Como una melodía antigua que has escuchado en otra vida, que no puedes nombrar pero que te estremece.
—¿Quién es? —preguntó ella, con el cuerpo pegado a la pared, a un lado de la puerta.
—Alguien que tiene que hablar contigo. Antes de que cometas un error.
—¿Qué error?
—Sacar lo que no debías sacar.
El corazón de Valeria dio un vuelco. Miró el cofre, tirado en la sala, con sus fotografías y su carta. La tierra fresca del patio todavía estaba expuesta. La llave seguía en el candado.
Cerró los ojos un instante. Cuando los abrió, el miedo se había transformado en algo parecido a la furia.
—Usted también sabe lo del cofre.
Del otro lado hubo una pausa. Luego, una risa baja, triste.
—Yo fui quien lo enterró, Valeria. Yo estaba ahí cuando tu abuelo lo tapó. Yo era su amigo. O lo que quedaba de él después de lo que le hicieron.
Como si le hubieran lanzado agua fría, Valeria sintió que la confusión le nublaba todo. Abrió la puerta de un tirón.
El hombre alto la miró de frente. Tenía arrugas que contaban historias de caminos largos, una cicatriz que cruzaba su ceja izquierda, y unos ojos cansados que oscurecieron al verla.
—¿Usted quién es? —preguntó Valeria, sin soltar el marco de la puerta.
—Me llamo Gerardo Vega. Pero tu abuelo me decía la Sombra. —El hombre se secó una gota de sudor de la frente—. Fui contador de Don Arturo. No del don Arturo que conociste, la Sombra, no. Del anterior. Del que tuvo que desaparecer para que tú pudieras tener una vida.
Valeria abrió la boca, pero no salió nada. Un nudo que no podía desatarse le apretaba las cuerdas vocales.
—Siéntate —dijo ella al fin, con voz robótica—. Yo… necesito que me expliques. Ahora.
Gerardo entró, sus botas dejando huellas de polvo en el suelo. Se detuvo cuando vio el cofre abierto con las fotografías esparcidas. Sus ojos se cristalizaron, y por un momento pareció que iba a llorar. Pero no lo hizo.
—¿Cuánto viste? —preguntó él, señalando el montón.
—…¿La verdad? —respondió Valeria, cruzada de brazos, temblando aún—. No entendí nada. Veo un uniforme, un distintivo, cartas, fotos. Pero no sé qué tengo que entender.
Gerardo levantó la foto del joven uniformado, la que estaba encima del montón. La sostuvo durante un largo minuto.
—Este es tu abuelo. Arturo Beltrán. Treinta años atrás.
—Mi abuelo era don Arturo García.
—No. García era el apellido que inventó para ti. Para todos. —Gerardo giró la foto y la mostró a Valeria—. Arturo Beltrán era contador del Cartel de la Sierra. El más brillante de su generación. Lavaba dinero, lo multiplicaba, lo hacía invisible. Pero no lo hacía por avaricia. Lo hacía porque si no lo hacía, lo mataban.
Valeria sintió un frío que le subía por la columna.
—¿Está usted diciéndome que mi abuelo trabajaba para un cartel?
—Trabajaba para ellos, sí. Pero los traicionó antes de que lo mataran. Guardó las pruebas. Documentos, nombres, cantidades, transacciones. Todo lo que demostraba cómo operaban. Y se quedó con un millón que había logrado desviar sin ser detectado. No por él… por ti. Para que tú nunca tuvieras que vivir lo que él vivió.
—Pero él… él murió pobre. Sin un centavo. Yo pagué su entierro…
—Porque así tenía que ser. Si don Arturo parecía rico, lo habrían encontrado. Lo habrían matado. Y a ti también. Por eso el dinero está enterrado, en cuentas que nadie conoce excepto mi familia y la suya. Los diez millones son el resultado de años de inversión limpia, legal, después de que el dinero pasara por los filtros adecuados.
El cuerpo de Valeria flaqueó. Tuvo que sentarse, dejándose caer en el sillón con un golpe sordo.
—Yo solo conocía a un abuelo que hacía tamales. Que cantaba rancheras y me tejía trenzas con las manos deformes. Que no tenía ni una televisión a color.
—Ese hombre existe. Ese hombre era él. Pero tenía dos vidas, Valeria. Ahora tienes que decidir cuál de esas vidas quieres heredar.
Valeria alzó la vista. La furia, el miedo, la confusión, se mezclaban en sus venas.
—¿Y los tipos del cartel? ¿Los que lo persiguieron durante todos estos años?
—Siguen buscándolo. Bueno, ahora te buscan a ti.
—¿¿A mí??
—Vieron las fotografías que salieron en el entierro. Vieron el cofre ese, el que se descubrió hace un tiempo… pusieron a alguien a seguirte desde que comenzaste a cavar en el patio de tu abuelo esta noche. Sospechaban que este día iba a llegar. El cartel necesita lo que hay en esas fotos. Necesitan saber dónde está el resto de los documentos. Los que no están en el cofre.
Valeria apretó la carta contra el pecho, como un escudo.
—¿Qué documentos?
Gerardo la miró fijamente.
—El cofre es solo la mitad de la historia. La otra mitad está en un lugar especial. Un lugar que tu abuelo te dejó. Solo que hay que descifrar el código para llegar a él. Es una especie de rompecabezas. Don Arturo era muy meticuloso.
—¿Y si no lo descifro?
La respuesta de Gerardo fue cortante.
—Entonces los del cartel encontrarán a tu abuela. Y a tu madre. Y al niño que viste nacer hace unos meses en el pueblo, el hijo de tu prima. Todos. Todos tienen precio para esa gente.
Valeria sintió que el cuerpo le ardía y se le helaba al mismo tiempo.
—No sabré descifrar ningún código. Yo no conozco… no entiendo…
—Sí entiendes —la cortó Gerardo—. Tu abuelo te enseñó todo. Solo tienes que recordarlo. Él siempre te dijo que el mejor tesoro no está en el oro, sino en lo que te enseñan.
—En la palabra —susurró Valeria, como si le hubieran devuelto un recuerdo—. Él me enseñó a leer con libros viejos de poemas. “La palabra es el único tesoro que nadie te puede quitar”, me decía siempre.
Gerardo asintió.
—Exacto. Esos libros… el código está en ellos. Don Arturo no confiaba en bancos, ni en cajas ni en bóvedas. Confiaba en los libros. Los que te regaló en tu primera comunión. Los que siempre ocuparon un lugar en el improvisado despacho de su casa.
Valeria miró el cofre y después la noche afuera. Los faros de otra camioneta cruzaron el pueblo, iluminando brevemente la sala.
—Tenemos que irnos —dijo Gerardo—. Ahora. Los del cartel no llegarán hasta el amanecer, pero no quiero arriesgarme.
—¿Pero hacia dónde? —preguntó Valeria, de pie, temblando aún pero firme—. ¿Hacia dónde vamos?
—A la casa de tu abuela. Donde están tus libros. Donde está la llave final, la que abre el verdadero tesoro. La que te dará la libertad.
Valeria respiró hondo.
—Y la verdad.
—Y la verdad —repitió Gerardo, con una mueca que era casi una sonrisa—. Porque cuando sepas qué hay en esa segunda parte, ya no habrá forma de que nadie te controle. Ni ellos. Ni yo. Ni nadie.
Afuera, los grillos cantaban.
Y el viejo cofre de don Arturo, ahora vacío de secretos, esperaba la siguiente jugada.
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