La escena quedó en suspenso y tú no ibas a quedarte sin conocer el desenlace. Aquí sigue. En el instante en que la acusación cruzó el aire como un cuchillo, el director sintió que el cansancio del viaje se le borraba de golpe.
Aún podía sentir el zumbido del avión en los oídos, el sabor seco de doce horas de aeropuertos, las piernas entumecidas por la clase ejecutiva que no había logrado dormirle ni un minuto. Y ahora esto. Una muchacha, apenas una adolescente, con una sudadera desteñida y el cabello recogido de cualquier manera, mirándolo como si él fuera la personificación de todas sus desgracias.
El director se ajustó las gafas, un gesto que hacía cuando necesitaba ganar tiempo. La cancha estaba vacía, iluminada apenas por las luces de emergencia que se encendían al anochecer. Olía a cera para pisos, a sudor viejo, a desinfectante barato. Nada que ver con las canchas de mármol y tecnología de punta que había visitado durante los últimos doce meses en Europa.
—Mire, joven —dijo con la voz que usaba para calmar tormentas—. Yo no sé qué le han contado, pero puedo asegurarle que jamás he ordenado una cosa así.
La muchacha soltó la escoba con tal fuerza que el golpe retumbó en las gradas vacías. El sonido metálico del mango contra el piso pulido recorrió todo el recinto como un lamento.
—¡No me mienta! —gritó, y su voz se quebró—. El coordinador deportivo me lo dijo, palabra por palabra: “El director ordenó que te quiten la beca. Dice que no tienes el nivel para competir a nivel internacional”.
El director abrió la boca, pero ninguna palabra salió. Aquellas palabras le sonaban tan lejanas, tan ajenas, que por un momento dudó incluso de estar despierto. ¿Su orden? ¿Él, que había peleado durante dos años para conseguir fondos internacionales y traer a esta misma joven al equipo? ¿Él, que había hecho maletas contando los días para volver y verla jugar?
—¿Cómo te llamas? —preguntó, y su voz sonaba más grave de lo habitual.
Ella lo miró con desconfianza, cruzándose de brazos. Su postura era defensiva, pero en sus ojos brillaba algo más que rabia: brillaba un dolor profundo, de esos que se acumulan en silencio.
—Sofía —respondió al fin, con un hilo de voz—. Sofía Ramírez. Y no necesito que finja que no me conoce. Sé perfectamente quién es usted. Y sé lo que me hizo.
El director dio un paso al frente, pero ella retrocedió, como si temiera que él fuera a agredirla. Entonces él levantó ambas manos en señal de paz.
—Sofía —dijo, pronunciando su nombre con una suavidad que ella no esperaba—. Yo llegué hace apenas tres horas al país. El jet lag todavía me tiene dando vueltas. Mire mis maletas —señaló hacia un rincón donde descansaban dos maletas grandes con pegatinas de aeropuertos europeos—. Acabo de aterrizar. ¿Cómo carajo iba a ordenar algo así desde el cielo?
La abogada que había en cada deportista de alto rendimiento se activó en la mente de Sofía: ¿podía ser cierto? ¿Era posible que la hubieran engañado? Pero entonces el rostro del coordinador apareció en su memoria, con esos ojos que nunca le habían inspirado confianza, y el dolor volvió más fuerte.
—No entiendo —murmuró, más para sí misma que para el director—. Entonces… ¿quién?
El hombre suspiró. Tenía el ceño fruncido, y no era un gesto de disgusto, sino de quien intenta armar un rompecabezas con piezas que no encajan.
—Eso es, exactamente, lo que vamos a descubrir ahora mismo. —Sacó su teléfono del bolsillo del saco y lo levantó—. ¿Sabe qué es lo curioso? Yo traía una sorpresa para usted.
Sofía entrecerró los ojos. Las pulsaciones se le aceleraron. ¿Qué sorpresa? ¿Otra burla? ¿Otro desengaño? No podía confiar en él solo porque llegaba de Europa con un traje elegante y un discurso convincente. La habían engañado antes con discursos más bonitos.
—¿Qué tipo de sorpresa? —preguntó, con la voz cargada de escepticismo.
Los dedos del director se movieron rápidamente sobre la pantalla del teléfono. Abrió una carpeta, luego un documento en PDF y finalmente le extendió el teléfono hacia ella.
—Léalo usted misma. Es una carta oficial del comité deportivo internacional. —Hizo una pausa, y una sonrisa cansada apareció en su rostro—. Una carta que confirma su selección para el torneo clasificatorio mundial. Yo no venía a degradarla. Venía a darle la noticia más importante de su carrera.
El documento tembló en las manos de Sofía. Las letras se le nublaron por un instante, y tuvo que parpadear dos veces para poder enfocarlas. Ahí estaba su nombre: Sofía Ramírez. Convocatoria oficial. Clasificatorio mundial femenil de baloncesto. Y más abajo, una fecha que le parecía tan lejana: el partido inaugural en menos de tres meses.
—No puede ser —susurró, y ahora las lágrimas no eran de rabia, sino de una confusión que le desbordaba el pecho—. El coordinador me dijo…
—Claro que no puede ser —interrumpió el director, alzando la voz—. Porque alguien ha estado saboteando su carrera mientras yo no estaba. Y cuando descubra quién…
Alzó la vista y sus miradas se encontraron. En ese momento, Sofía notó algo que antes no había visto: los ojos del director brillaban con una determinación que no era falsa. Eran los ojos de un hombre que estaba tan desconcertado como ella.
—¿Y si hablamos con el coordinador ahora mismo? —propuso Sofía, sintiendo que la emoción le subía por la garganta—. El señor Mendoza debería estar en la oficina administrativa. Trabaja hasta tarde todos los días preparando… prep…
Su voz se apagó. Se le ocurrió algo que le congeló la sangre: el señor Mendoza la había llamado a su oficina apenas una semana atrás, con falsa tristeza, con gesto de mártir, para anunciarle la «decisión del director». Y algunas cosas no encajaban. Nunca le mostró ningún documento. No quiso hablar por teléfono con nadie. Y las órdenes eran verbales. Siempre verbales.
—¿Preparando qué? —preguntó el director, observando el cambio en su expresión.
—Preparando… —repitió Sofía, tragando saliva—. Me dijo que estaba preparando las nuevas asignaciones internas. Que necesitaba tiempo. Que las cosas eran así en el alto rendimiento: a veces te toca luchar, a veces te toca limpiar los pisos.
El director apretó la mandíbula. Había trabajado con docenas de coordinadores, pero ese tal Mendoza siempre le había parecido de segunda línea: demasiado sonriente, demasiado complaciente, y con una maña para estar de acuerdo con todos que a él, que prefería la franqueza, siempre le había incomodado.
—Venga conmigo —ordenó, con esa autoridad que solo aparece cuando la situación lo amerita—. Vamos a hablar con el señor Mendoza ahora mismo.
Sofía dudó un instante. Mientras tanto, en el fondo del estadio, una puerta se cerró con suavidad. Alguien había estado escuchando detrás de una columna, y acababa de irse rápido, muy rápido, con el teléfono en mano y una expresión de pánico dibujada en el rostro.
¿Desde cuándo había regresado ese hombre? Nadie le había avisado.
La noche apenas comenzaba, y las mentiras empezaban a derrumbarse.
—
Sigue leyendo la continuación tocando el botón de abajo 👇
