Esa curiosidad que te trajo hasta aquí tiene premio, porque lo que viene ahora es mejor que cualquier novela. El destino tiene una manera extraña de cobrar facturas, y esa noche, en aquel restaurante de luces tenues, la cuenta estaba por llegar a la mesa equivocada.
El silencio que siguió al grito de Mauricio fue tan denso que podía cortarse con un cuchillo de esos que brillaban sobre los manteles blancos. La exesposa, Claudia, no se movió. No parpadeó. Sus manos, finas y elegantes, descansaban sobre el borde de la mesa como si estuviera posando para un retrato. Llevaba un vestido azul marino que le llegaba hasta las rodillas, nada ostentoso, pero con una dignidad que ni la joyería más cara del lugar podía comprar.
Lorena, por su parte, apretaba el tallo de su copa de vino tinto con una mezcla de triunfo y veneno en la mirada. Se inclinó hacia atrás en su silla, cruzó las piernas con estudiada lentitud y dejó escapar una risita burlona que retumbó en la mesa como una campanilla agria.
—¿Ves, cielo? —dijo Lorena, dirigiendo sus palabras a Mauricio pero clavando los ojos en Claudia—. Hasta las fantasmas vienen a estropear las cenas importantes. ¿No te cansas de mendigar atención? —soltó el veneno con una sonrisa perfecta.
Claudia no le respondió. Ni siquiera la miró. Sus ojos estaban fijos en la sortija que brillaba en el dedo de Lorena, aquella pieza de platino con un diamante solitario que su madre había usado durante cuarenta años de matrimonio. La había visto brillar en la mano de su madre cada vez que acariciaba el rostro de Claudia cuando era niña. La había sentido contra su mejilla cuando su madre la abrazaba. Y ahora, esa misma joya, estaba en manos de una mujer que la trataba con la vulgaridad de un trofeo de cacería.
—Mauricio —dijo Claudia, con una voz que no tembló ni un milímetro—. Esa sortija no es tuya para regalar. Es mía. Me la dejó mi madre antes de morir. Tú no tienes ningún derecho sobre ella.
Mauricio soltó una carcajada que hizo que varias cabezas en las mesas vecinas se giraran. Se levantó de su silla, ajustó el cuello de su camisa y se acercó a Claudia con la arrogancia de un hombre que cree que el mundo gira a su antojo.
—¿Y quién te dijo que tienes algo que reclamar? —dijo, alzando una ceja—. Cuando nos divorciamos, todo quedó claro. Esa joya se quedó conmigo como parte del acuerdo. ¿O se te olvidó?
Claudia lo miró con esa calma que solo tienen quienes ya no tienen nada que perder. Se llevó una mano a la garganta, donde colgaba una cadena de oro sencilla con un dije diminuto: un corazón partido. La tocó por un instante, como si buscara fuerza, y luego habló.
—Esa sortija no estaba en la lista de bienes a dividir. Tú la tomaste a escondidas de mi casa mientras yo estaba en el funeral de mi madre. —Su voz comenzó a elevarse apenas un par de decibelios—. La tomaste sabiendo lo que significaba para mí.
—¿Significar? —Lorena se levantó también, colocándose al lado de Mauricio como una gata desafiante—. A nadie le interesa lo que esa piedra «signifique» para ti, Claudia. Es una joya valiosa, y las cosas valiosas están hechas para brillar en manos dignas, no para guardarlas en una caja con olor a tristeza.
Las palabras de Lorena flotaron en el aire cargadas de desprecio. Algunos comensales habían dejado de comer para observar en silencio. Los mozos se mantenían a distancia, incómodos, sin saber si intervenir o desaparecer.
—Hazme un favor —dijo Mauricio, dando un paso hacia Claudia y bajando la voz hasta convertirla en una amenaza—. Lárgate de aquí antes de que te haga pasar una vergüenza que no vas a olvidar. Esta es mi noche. La noche de mi compromiso. Y tú ya no eres parte de mi vida. Deja de aferrarte a un pasado que no va a volver.
Claudia sostuvo su mirada un largo segundo. Sus ojos brillaban, pero no de lágrimas. Era otra cosa. Algo más profundo. Algo que Mauricio no supo reconocer hasta que fue demasiado tarde.
—Tienes razón —dijo Claudia, con una calma inquietante—. Ya no soy parte de tu vida. Pero eso va a cambiar. —Se giró lentamente y, antes de dar un paso, agregó: —Porque todo lo que me pertenece, lo voy a recuperar. Incluyendo esa sortija. Y no voy a ser yo quien venga a pedirla.
Mauricio y Lorena la vieron alejarse sin entender el significado de sus palabras. Lorena rió de nuevo, brindó con una mesa cercana como si hubiera ganado una batalla, y tomó del brazo a Mauricio para llevarlo de vuelta a su silla.
—No le hagas caso, mi amor —musitó Lorena mientras se sentaba y levantaba la mano para admirar el diamante a la luz del candelabro—. Es una amargada. Vamos a disfrutar de nuestra noche. Cada vez que mire esta sortija, voy a sentirme como una reina. Y ella va a quedarse con la nada.
Pero la sonrisa de Lorena se fue apagando poco a poco cuando notó que Mauricio miraba hacia la puerta con una sombra de intranquilidad en la frente. Había algo en la forma en que Claudia se había marchado. Algo en sus últimas palabras.
—¿Vas a dejarlo arruinar nuestra noche? —preguntó Lorena, petulante.
—No… es solo que… —Mauricio tomó su copa y bebió un sorbo largo—. Claudia nunca habla así. Nunca amenaza. Me preocupa que vaya a hacer algo estúpido.
—¿Como qué? ¿Llorar en el baño? ¿Llamar a su abogado? —Lorena suspiró con teatralidad—. Mauricio, ella no tiene poder. Tú lo tienes todo. Esta sortija, este restaurante, esta noche. Todo es tuyo. Todo es nuestro. No le des importancia.
Mauricio asintió, pero su mirada no dejaba de perderse en la puerta principal del restaurante. Y tenía razón en preocuparse.
Porque la madre de Claudia había sido, antes de morir, una de las socias fundadoras de la empresa familiar de Mauricio. Los nombres de ambos estaban entrelazados en contratos, cláusulas y accionistas. Lo que Mauricio nunca supo, lo que Claudia había descubierto apenas una semana atrás entre los papeles viejos de su madre, era que la sortija era solo la punta del iceberg.
—Salud —dijo Lorena elevando su copa—. A nosotros. A nuestra nueva vida.
Mauricio chocó su copa contra la de ella, pero no bebió. Sus ojos estaban fijos en el brillo de la sortija, en aquel diamante que había estado en la mano de una mujer muerta durante cuatro décadas. Y por primera vez en mucho tiempo, sintió un escalofrío que no pudo explicar.
En la mesa contigua, una pareja mayor murmuraba sin disimulo. El aire en el restaurante había cambiado. Algo se había roto, y aunque nadie podía ponerle nombre todavía, todos sentían que la noche apenas comenzaba.
Sigue leyendo la continuación tocando el botón de abajo 👇
