Sé que cruzaste la pantalla porque el corazón te dio un vuelco y ahora necesitas saber cómo termina esta historia.
El reloj marcaba las seis y cuarenta y tres de la tarde, y el sol de marzo se filtraba por los vitrales de la mansión, pintando destellos dorados sobre los pasillos alfombrados. Adentro, los invitados ya brindaban con champán, esperando el momento cumbre.
Nadie sospechaba lo que ocurría en la penumbra del ala oeste.
La novia, Valeria, apretaba el ramo de gardenias contra su pecho como si fuera un escudo. El vestido de encaje francés, que su madre había mandado a hacer desde Sevilla, pesaba sobre sus hombros como una armadura de mentiras. La respiración se le cortaba en pequeños sollozos silenciosos.
A tres metros de ella, escondido entre cortinas de terciopelo, don Gustavo —el padre del novio— ajustaba su corbata con manos temblorosas.
—Oye, relájate —le susurró Valeria, secándose una lágrima con el dorso de la mano enguantada—. Nadie nos va a ver. Ya casi salimos.
Gustavo sonrió con esa arrogancia que había heredado junto con las propiedades y los apellidos. Se acercó despacio, como si tuviera todo el tiempo del mundo.
—Tranquila, mi amor —respondió él, levantándole la barbilla con un dedo—. Yo tengo todo controlado.
Y Valentina, la madre del novio, apareció en el umbral con el rostro descompuesto.
El grito no llegó a escucharse, porque Valentina se llevó las manos a la boca y contuvo el aire en los pulmones. Pero sus ojos, esos ojos que habían visto a Gustavo jurar amor eterno hacía cuarenta años, ya lo habían visto todo.
Los labios de su esposo sobre los de la mujer que su hijo estaba a punto de desposar.
Valentina Soto de Mendoza no era mujer de escándalos. Era de las que callaban las infidelidades con un sorbo de té y un rezo. Pero esto no era una simple amante de fin de semana. Esto era la perdición de su único hijo.
Bajó las escaleras como pudo, con las manos sudorosas, agarrándose del pasamanos de mármol.
—¿Mamá? ¿Estás bien? ¿Por qué lloras?
Diego, su hijo, estaba en el vestíbulo principal, justo bajo el candelabro de cristal, arreglando los puños de su esmoquin. A los treinta y dos años, era la viva imagen de su padre cuando joven. La misma sonrisa, los mismos ojos verdes, la misma verdad que no conocía.
—Hijo mío, óyeme bien —logró decir Valentina, con la voz en pedazos—. Acabo de ver a tu papá besándose con tu futura esposa en aquel cuarto.
Diego tardó en reaccionar.
Primero soltó una risita nerviosa, creyendo que era un chiste. Luego vio el temblor de la mano de su madre y la gravedad de sus ojos. Un escalofrío brutal le recorrió la espalda.
—¿Qué dijiste? —murmuró, sin reconocer su propia voz—. No… no puede ser. ¿Valeria? ¿Con papá?
Valentina asintió, con las lágrimas cayendo ya sin ningún control.
Diego miró hacia la escalera, hacia el ala donde se encontraban los dos amantes que le habían dado la espalda.
Los organizadores de la boda lo llamaban desde el jardín: los músicos ya habían empezado la marcha nupcial.
La marcha nupcial.
Esa melodía que había sonado en los ensayos durante meses, que él había escuchado una y otra vez mientras imaginaba a Valeria caminando hacia él con sus ojos negros llenos de promesas. La misma melodía que ahora le hacía un nudo en la garganta.
—¿Cómo empezó esto? —preguntó Diego, sin apartar sus ojos de la escalera vacía, donde debería estar apareciendo su novia para destrozarlo.
—No lo sé, no lo sé… —Valentina cayó de rodillas sobre la alfombra, sosteniendo su vestido de chantilly mientras sollozaba de manera contenida, una dignidad destrozada ante los ojos de su hijo—. Sé que lo vi. Sé que esa mujer te está traicionando.
Diego hundió los dedos en su cabello, dándose vuelta.
Quería subir las escaleras y gritar. Quería descender y desaparecer. Quería que alguien le dijera que era un mal sueño, una confusión de su madre.
Unos meses antes, todo era diferente.
La historia de Diego y Valeria había comenzado como un cuento de hadas moderno: se conocieron en la galería de arte de su padre en una exhibición de pintura contemporánea. Ella llevaba una bufanda verde, y él se la había acercado con una sonrisa para pedirle su opinión sobre las obras.
—Son horribles —dijo ella con honestidad, moviendo una mano con seguridad.
—Estoy de acuerdo —respondió él, sorprendido por la sinceridad de aquella desconocida.
Diego nunca había tolerado mentiras.
Por eso su padre le había advertido que aquella relación no le gustaba. No a los tres meses de noviazgo, ni a los seis, ni cuando Valeria se mudó con él a la casa de las afueras. Gustavo mamá no parecía compartir sus entusiasmos. Pero Diego siempre había tenido una manía: creer en la gente. Y en Valeria había creído con todo el corazón.
Los preparativos de la boda duraron once meses, con mil y un detalles.
Cuando alguien leía una nota de voz de su padre diciéndole que la esposa ideal debía tener perfil bajo, Diego reía y decía: “Es un viejo anticuado. Pero con buen corazón.” Su madre había sido su ejemplo de matrimonio feliz: cuarenta años juntos, tres hijos, pero Valeria venía de una familia distinta.
De hecho, había algo que él no sabía de Valeria.
Que ella no se había enamorado de él primero.
La primera vez que Valeria vio a Gustavo fue en una comida familiar, un domingo en la casa grande. Gustavo, de cabello cano elegante y porte altivo, se levantó a recibirla con un beso en el aire y una mirada intensa.
Ella lo sintió como un latigazo.
Él también. Pero lo ocultó bien, o mejor dicho: lo ocultó hasta esa noche de diciembre, cuando aceptó “darle una clase de vinos” en la bodega privada de la mansión.
Aquella noche hundida en cristal y roble fue la primera.
Y jamás la última.
—Papá, necesito hablar contigo —dijo Gustavo esa mañana, cuando él entraba a la sala de estar.
Gustavo señaló el sillón junto a la ventana, girando una hoja de periódico con indiferencia.
—Claro, hijo. ¿Otra vez quieres hablar de los costos de la boda? —preguntó.
—No, no es eso —murmuró Diego, tragando saliva—. Es sobre Valeria.
Gustavo frunció el ceño. Sus ojos desviándose hacia el espejo era apenas imperceptible.
—¿Valeria? ¿La que destruyó tu felicidad con tu indiferencia? Ya te dije que esa muchacha parece frágil pero tiene carácter.
Diego se acercó, la mandíbula apretada.
—Desde junio fuiste de viaje a Europa con mamá —dijo—. Cuando volviste, Valeria cambió.
—Los nervios presagios de la boda, supongo —replicó Gustavo secamente.
—No. No eran nervios —Diego se agarró el pecho, sintiendo que el corazón se le escapaba—. Papá, voy a preguntarte una vez, y quiero que me mires a los ojos.
Diego se acercó más, con la furia contenida apenas temblándole en los labios.
—¿Hay algo entre tú y Valeria?
El reloj de la mansión dio las siete de la tarde justo entonces.
Gustavo mantuvo su mirada fija en el jardín. “Son imaginaciones tuyas, hijo. Yo ya estoy viejo para esas cosas.”
—Entonces, ¿por qué los vio mamá besándose hace diez minutos en el cuarto azul? —respondió Diego, la voz sembrada de reproche—. Mamá está abajo, arrodillada en el vestíbulo, a punto de colapsar mientras los invitados aplauden esperando a una novia que probablemente no va a bajar jamás.
El silencio de Gustavo fue la confirmación más brutal.
Diego apretó los puños. Las lágrimas le quemaban pero no soltaba una sola.
—Le dio un infarto a mamá precisamente ahora, papá. Mi madre se rompió por tu culpa. Y Valeria… no sé quién es esa mujer.
—Hijo, puedo explicarte…
—No. No tienes que explicarme nada —cortó Diego—. Lo que tienes que hacer es reunir a los invitados y decirles la verdad: que la boda se canceló, que la novia prefirió a su suegro, que tu familia es una farsa completa.
Gustavo vino a sujetarlo por los brazos. Diego lo apartó, un paso hacia atrás, con un fuego vivo en la mirada.
—Si ese matrimonio hubiera sido con otra persona —dijo Gustavo con un hilo de voz—, jamás te lo habría hecho. Pero Valeria y yo tenemos algo distinto, hijo. Desde que llegó a esta casa sentí una conexión…
—¿Desde que llegó a esta casa? —Diego rió con amargura—. ¿O desde que decidiste cortejarla por detrás de mi espalda toda la primavera? ¿Crees que no noté tus excusas de “viaje de negocios”, tus llamadas a horas extrañas, la manera en que siempre buscabas sentarte junto a ella para “conocerla mejor” a pesar de que yo te presenté con una sola intención? ¿Crees que no me di cuenta de que me la robaste frente a mis ojos?
El rostro de Gustavo palideció.
—No fue así… —intentó.
—¿Cómo fue entonces? —Diego señaló la puerta—. ¿Cómo le pediste a tu propia nuera, la mujer comprometida con tu primogénito, que te acompañara al altillo durante una reunión familiar? ¿Con qué palabras la convenciste, papá? ¿Le ofreciste dinero? ¿Poder? ¿Le prometiste una vida con más espuma que la que yo podía darle?
Las palabras de Diego se oyeron fuertes en el gran salón vacío.
—No voy a vengarme de ti —agregó Diego, calmándose con dolor—. Pero voy a ser claro: si la ves otra vez, te denuncio. Pero no por mí. Por mi madre.
Alejándose, Diego subió las escaleras, buscando a Valeria.
En ese momento, Valentina seguía en el vestíbulo, sintiéndose dueña de una verdad que acababa de desmoronar todo lo que ella llamaba familia.
Valeria estaba escondida en la habitación que da a la terraza privada.
Sobre la cama con dosel, junto a su ramo de novia, había una foto de Diego sonriente. La tomó con sus manos sin acostumbrarse jamás a la culpa que le dolía como plomo.
“No debería haber llegado hasta aquí”, se dijo en silencio, sintiendo la alianza fría en el estuche cercano.
La mujer que en ese momento no era ni novia ni esposa, solo una amante aterrorizada, escuchó pasos en el pasillo. No reconoció quién era. Pero cuando la puerta se abrió, apareció Diego.
El novio engañado caminó hacia ella con la mirada más triste que Valeria jamás había visto.
—Diego, yo… —tartamudeó ella, poniéndose de pie.
—No digas nada —la interrumpió él con la voz rota—. Solo quiero saber una cosa: ¿yo te importé alguna vez? ¿O fui solo un puente para llegar a mi padre?
Valeria sintió que su corazón se desprendía y quedaba colgando en algún lugar de su pecho ajeno.
—Al principio, tal vez solo fue una aventura prohibida —admitió con lágrimas—. Pero contigo no hubo palabra que durara más que su encanto.
—¿Y cuándo decidiste destruir todo por su encanto?
—Diego, yo no puedo amarte a ti de la manera en que te mereces —dijo ella, mientras las gotas caían sobre su vestido—. Es cobarde, lo sé. No merezco llamarme tu prometida. Pero mató nuestra historia, y la verdad es que no te lo hice a ti.
El silencio entre ellos era tan denso que eclipsaba el eco de la música que provenía de abajo.
Diego no se movió durante largo rato.
Después sacó de su bolsillo los anillos de compromiso que había mandado a grabar con sus iniciales y los dejó con suavidad sobre el velador de madera.
—Recoge tus cosas y vete esta misma noche —dijo—. Yo me encargaré de decirle a los invitados que la novia tuvo una emergencia. No voy a manchar el nombre de mi familia con el escándalo. Pero quiero que sepas que mi madre estuvo a punto de desmayarse de dolor por lo que hiciste.
—Lo siento, Diego. Lo siento tanto…
—El arrepentimiento es un lujo que no me puedo permitir ahora —respondió él, secándose con el dorso de la mano—. Vete. Mañana tendremos tiempo para hablar de tu equipaje.
Valeria se apresuró hacia la puerta, aferrando su ramo, y él se quedó mirando los anillos abandonados sobre el velador que había pertenecido a su abuela.
Cuando el silencio se convirtió por fin en un compañero, Diego sintió que su corazón se partía en dos.
Abajo, los invitados empezaban a murmurar: la novia había entrado por la puerta de servicio de la cocina, sin sostener la mano del padre, y un Mayordomo anunció a los presentes: “La señorita no se ha sentido bien. La boda se pospone indefinidamente.”
Valeria corrió hacia el auto que la esperaba detrás de la casa.
En el espejo retrovisor, con la ventanilla bajada, vio la mansión iluminada. Había amado la idea de ser la esposa de Diego, pero había amado aún más la oscuridad de sus citas secretas con Gustavo, ese pecado que le erizaba la piel.
Al final de la entrada, cuando las luces de la mansion se iban reflejando cada vez más distantes, Valeria reconoció en la sombra la silueta de Gustavo, quien corría detrás de ella, con su elegancia rota y los brazos extendidos como suplicando.
—¡Valeria! ¡Valeria, espera! —gritó, mientras su aliento se escapaba a pesar de sus años.
—¿Qué quieres? ¿Vienes a prometerme otra vida que no podrás cumplir?
—Valeria, ya hablé con mi hijo. Intenté explicarle. Fue un error haberlo hecho a sus espaldas.
—¿Un error? —sus ojos brillaron con un resplandor perdido—. Todo lo que hicimos fue un error del que fui cómplice. Vuelve con tu esposa. Si es que todavía te queda algo de dignidad.
Gustavo la tomó del brazo, pero Valeria se zafó.
—Adiós, Gustavo.
Ella subió al auto y aceleró, alejándose. Él se quedó de pie junto al camino de piedra, envuelto en sombras, con el corazón partido y el orgullo en pedazos.
Cuando el carro desapareció en la noche, Gustavo cerró los ojos.
En el interior de la mansión, Diego reunió a su madre y a sus hermanos en el estudio privado.
Angelica, la menor, lloraba desconsolada; Martín, el del medio, trataba de contener la ira; Valentina, aferrada a un rosario, fue la primera en hablar.
—Mi matrimonio… ha sido una mentira grotesca. No sabía que durante años él tenía escarceos fuera de casa. Supongo que siempre es la última en enterarse de todo, uno.
Diego se acercó y le tomó la mano.
—Mamá, no tienes por qué perdonarlo. Pero ahora tienes que decidir qué quieres hacer.
—No voy a divorciarme —dijo Valentina, sorprendiéndose a sí misma—. No por amor, ni por él. Sino porque quiero quedarme con esta casa, con esta familia, y no dejar que ese hombre se salga con la suya ni un día más.
Diego lanzó un suspiro.
—Entonces, nos quedaremos aquí.
—¿Tú te quedarás en esta casa? —preguntó Valentina, con los ojos abiertos—. Después de lo que pasó…
—No pienso huir, mamá. Es mi casa. Mi padre cometió un error, Valeria cometió un error. Pero esta historia no me va a aplastar.
—Pero querido, el escándalo…
—Que hablen. Yo sabré con qué verdad quedarme: la mía. —Diego se inclinó y posó un beso en la frente de su madre—. Beso te juro, mamá, que nunca me dejaré vencer por esta amargura.
Los invitados se fueron retirando a lo largo de la noche, sin conocer nunca la verdad completa.
Unos pensaron que Valeria había sufrido un ataque de pánico; otros murmuraron que había aparecido el ex novio y que había hecho un escándalo; unos pocos dieron por cierta la versión de que el padre del novio había sufrido un desmayo por el calor.
La verdad se quedó flotando entre las paredes de la mansión, madurando como una fruta envenenada.
Pasaron tres semanas.
Diego se mudó temporalmente al apartamento de su amigo Alberto, en la ciudad. No quería ver a su padre, ni vivir en la misma casa donde la traición había encontrado su nido. Se dedicó a trabajar con una intensidad furiosa: los negocios de la familia, ampliando la distribución de vinos, ganando clientes, agotándose hasta no tener fuerzas para pensar.
Su padre intentó llamarlo decenas de veces. Diego nunca contestó.
Una mañana clara, mientras tomaba un café en una cafetería frente a la oficina, levantó la vista y vio a Valeria al otro lado de la calle.
Caminaba sin rumbo, con el cabello suelto, ligeramente más delgada que en la boda.
Por un instante, sus miradas se encontraron.
Valeria se detuvo en seco.
Diego dejó la taza sobre la mesa y la miró. No sintió odio, ni melancolía. Sintió una profunda calma: ya no era la misma persona que tres semanas atrás esperaba con ansias a su novia en el altar. Se levantó despacio, pagó en la barra y cruzó la calle hacia ella.
—Hola, Valeria.
—Diego, no esperaba verte… —susurró ella, roja de vergüenza.
—¿Cómo has estado? —preguntó él, sin rencor en el tono.
—Pues…
—No hace falta que respondas. Solo quería que supieras que te he perdonado. A ti y a mi padre.
Valeria abrió la boca, pero no encontró palabras.
—No te perdono por mí —aclaró Diego, con una sonrisa apacible que desentonaba con lo que contaba la historia—. Te perdono por mí, porque llevando odio en el corazón no podría volver a ser feliz. Y ya no quiero gastar más de mis días en el pasado.
Ella asintió, con el labio inferior temblándole.
—Estabas a tiempo de parar y no lo hiciste —continuó Diego—. Pero el corazón es frágil y comete errores. Después de esto, no quiero verte más. Pero te deseo el bien.
Giró sobre sus talones y caminó de regreso, dejándola en medio del andén con los ojos llenos de lágrimas y un arrepentimiento inmenso.
Esa noche, Diego volvió a la casa familiar.
Encontró a su padre en el estudio, solo, frente a la chimenea apagada. La foto de la boda, con Diego y Valeria sonriendo, seguía sobre el escritorio, pero estaba de cara a la pared. Una señal de que el viejo no soportaba verla.
—Papá.
Gustavo levantó el rostro, sorprendido. Tenía el cabello más gris que nunca, y por primera vez en años parecía un hombre derrotado.
—Hijo…
—No he venido a pelear —lo tranquilizó Diego, sentándose frente a él—. He venido a decirte que te perdono. No porque lo merezcas, sino porque lo necesito yo.
—Diego, no sé cómo explicarte…
—No tienes que explicarme. Todos construimos historias que parecen reales hasta que el espejo se rompe. Yo quiero aprender de esto, papá. Quiero amar, algún día, a alguien que no tenga que esconderme.
Gustavo bajó la cabeza. Las lágrimas, esas que jamás se había permitido, mojaron sus mejillas.
—Me arrepiento cada minuto de lo que hice, hijo.
—Lo sé.
El silencio entre ellos se convirtió en un puente de cenizas.
De pronto, Valentina apareció en la puerta.
Se detuvo al ver a los dos hombres sentados frente a frente: su esposo bañado en lágrimas, su hijo con una calma que solo pueden tener los que han tocado el fondo y decidieron volver.
Se acercó lentamente y puso una mano sobre el hombro de su esposo, otra en la mejilla de su hijo.
—¿Todo está bien? —preguntó con voz atenta.
—Todo, mamá —respondió Diego, sonriendo pesaroso—. Esta noche, cenaremos los tres. No como una familia perfecta, sino como una familia honesta. Que no guarda mentiras debajo de la alfombra.
—De acuerdo, ¿pero qué hacemos con la comida que sobró de la boda? —dijo Valentina con humor, y su hijo y su esposo dejaron escapar una risa extraña, la primera después de tanto tiempo.
Aquella fue la primera noche de muchas en la que la casa volvió a sentir los sonidos de personas que se atrevían a estar incompletas, pero juntas.
Con el pasar de los meses, la vida les devolvió otra normalidad: papá comenzó a ir a terapia, mamá retomó sus talleres de pintura, y Diego… Diego conoció a alguien.
Una tarde lluviosa de otoño, en la misma cafetería donde se había reencontrado con Valeria, una chica de cabello oscuro resbaló en el suelo mojado y derramó un vaso de agua sobre la camisa de Diego, que estaba sentado cerca de la puerta con una novela.
—¡Ay, Dios mío, mil disculpas! —exclamó ella, escarlata, mientras intentaba secar el agua a manotazos.
Diego se rio, algo que hacía bien poco últimamente.
—No te preocupes. Es la primera vez que alguien riega de más mis historias de amor.
Así se llamaba Carolina. Y esa noche, dos desconocidos en una cafetería fría se rieron de un encuentro absurdo, sin saber que estaban escribiendo el primer capítulo de una historia distinta.
Porque la vida, que es sabia, no se termina en el último golpe.
La vida continúa en la valentía de volver a empezar.
Carolina no era como Valeria. Carolina era transparente. Decía lo que sentía, lloraba cuando debía hacerlo, pero sobre todo, miraba a Diego como un igual, no como un trampolín.
A los seis meses de conocerse, Diego la llevó a cenar al restaurante más bonito de la ciudad. Después del postre, sacó de su bolsillo el anillo de compromiso que había quedado en el velador de la mansión y se lo mostró a Carolina.
—Este anillo estaba destinado para otra mujer —dijo, con la voz ronca por la emoción—. Pero descubrí que el amor no se trata de destinos: se trata de decisiones que tomamos a diario, y decido escogerte a ti todos los días.
Carolina sonrió, sin dudarlo:
—Yo también te escojo a ti. A ti entero: con tus heridas, tus historias y tu manera de ver la vida.
Ante la atenta mirada del resto de los comensales, Carolina se puso el anillo, un aro de oro sencillo que Diego había mandado a hacer de nuevo, con la fecha de aquel mismo día en el interior.
—No hay ninguna mujer caminando hacia mí escondida en las sombras —le susurró Diego, y ambos se rieron de esa manera libre que tienen las personas a las que ya nadie les puede romper el corazón.
Valeria se enteró de aquel compromiso meses después, por una prima lejana que la vio en una recepción. A esa altura, ella vivía en otra ciudad, con un empleo de diseñadora de interiores, y aún le costaba mirarse al espejo sin pasar el dolor de la culpa.
La noche de la boda de Diego con Carolina —esa que fue una fiesta sencilla en el jardín de la mansión, con música en vivo y la madre de Diego bailando hasta el amanecer—, Valeria vio las fotos en las redes de una amiga, compartidas sin querer, y sintió un extraño alivio.
Diego no la había borrado de su corazón el día del altar.
La había borrado mucho antes, cuando comprendió que tenía todo el derecho de escoger una vida sin secretos.
Seis años después, en una reunión navideña, Diego hizo alzar su copa frente a los suyos.
Su padre, anciano y doblado por el peso de su desliz, no se atrevía a hablar mucho, pero sus ojos perdonaban y agradecían cada gesto.
Su madre, rolliza y radiante con sus nietos alrededor, presidía la mesa como una dueña ya sin máscaras.
Y Carolina, que sostenía en su panza a su segundo hijo, recostada contra el hombro de Diego, llenaba aquella cena con su risa clara.
—Quiero brindar por la familia —dijo Diego—. No por la perfecta, que nunca existió. Sino por esta: la valiente, la que aprende de sus escombros y construye algo más fuerte.
Levantaron las copas y el cristal tintineó.
En el fondo de la sala, sobre una repisa, permanecía el marco de la foto que una vez fue de la boda que nunca pasó. Pero dentro, ahora, había una nueva imagen: Diego y Carolina bailando en su boda, bajo un cielo despejado.
A veces la vida solo necesita que dejes de mirar hacia atrás para mostrarte lo que viene adelante.
Y así, entre copas de vino, juegos de mascotas y risas de niños, la historia de la mansión se fue contando de generación en generación, no como la tragedia de un amor prohibido, sino como la victoria de quienes eligieron sanar.
Porque la verdadera grandeza no está en no caer jamás.
Está en levantarse con las manos vacías y aprender a repartir la luz entre quienes merecen quedarse contigo.
Y Diego, al final, entendió algo que su padre no logró comprender hasta mucho después: el amor no se esconde. El amor no se roba. El amor solo florece cuando puedes mostrarlo al mundo con el corazón abierto, tan expuesto como ciego a los ojos de quien lo mira con sincera honestidad.
Fue la última vez que Diego pensó en Valeria con dolor: cuando al fin pudo desearle, desde el fondo del alma, que encontrara el camino a casa.
Las luces de aquella noche de boda que nunca fue se apagaron para siempre esa madrugada. Las luces del nuevo hogar de Diego se encendieron cuando dejó de buscar respuestas y se atrevió a amar de nuevo, más despacio y con más verdad.
En la cena de aquel diciembre, la abuela de Carolina le dijo a Diego el brindis más sencillo y más hermoso que había oído jamás: “Que nunca te falte un techo donde te puedas mojar con la lluvia y secarte con el alma en paz.”
Diego levantó su copa, y esta vez, las lágrimas que corrieron por sus mejillas no eran de tristeza.
Eran de gratitud.
Porque el amor llega cuando dejas espacio en el corazón, aquí y para siempre, para que se quede el que nunca se escondió de tu luz.
