Seguimos exactamente donde la escena se puso al rojo vivo…
—Buenas tardes, caballeros —saludó María, enderezando la espalda como jamás lo había hecho en quince años—. ¿En qué puedo ayudarlos?
Los abogados intercambiaron una mirada de confusión. La empleada, vestida con su uniforme gris de algodón barato, los miraba con una autoridad que no les cuadraba.
—Buscamos a Don Fernando Riquelme —respondió el de la derecha, con un tono que pretendía ser cortés pero que dejaba ver un desprecio mal disimulado—. Asuntos personales muy urgentes.
—Don Fernando no se encuentra disponible en este momento —contestó ella, y su voz sonó firme, tan firme que hasta el propio multimillonario la miró con asombro—. Pero pueden dejar los documentos conmigo. Yo me encargaré de que los revise.
El abogado más joven, de corbata azul y peinado perfecto, soltó una risita burlona.
—Disculpe, señorita… ¿cómo dijo que se llamaba?
—María. Doña María para ustedes —respondió ella, y sintió que algo se rompía dentro de sí, algo que llevaba décadas empolvado, una fuerza desconocida que le subía desde los talones hasta la punta de la lengua—. Y si son los representantes legales de la hija de Don Fernando, les informo que tienen una cita con él, pero no para hoy. Ni para mañana. Ni para pasado.
Los hombres se quedaron en silencio, mirándola como si hubiera visto un fantasma.
—Mire, señora… no sé en qué mundo vive usted —dijo el mayor de ellos, dando un paso adelante con las carpetas apretadas contra el pecho—, pero estas son cuestiones legales muy delicadas. No podemos entregarlas a cualquier persona.
—¿Cualquier persona? —repitió María, y su risa fue tan seca que hasta Don Fernando se estremeció—. Yo no soy cualquier persona. A partir de mañana, si me lo permite Dios, seré la esposa de Don Fernando Riquelme. Y ustedes no tienen derecho a darle la espalda a la dueña de esta casa.
El silencio que siguió fue tan espeso que se podía cortar con un cuchillo. Los abogados voltearon a verse entre ellos, confundidos, consultando en silencio. María aprovechó el momento para parpadear rápido, dejando entrar el oxígeno a sus pulmones. ¿Qué estaba haciendo? ¿Qué se había atrevido a hacer?
—No puede ser —farfulló el abogado mayor—. Don Fernando lleva años viudo. No ha vuelto a casarse.
—Y van a ser testigos de que eso cambia hoy —intervino Don Fernando, apareciendo detrás de María con una energía desconocida en los ojos—. Caballeros, les presento a mi prometida. La boda se celebrará mañana a las diez de la mañana. Y si quieren hablar conmigo de negocios, lo harán en presencia de ella o no lo harán en absoluto.
Los abogados volvieron a mirarse, esta vez con un asomo de pánico que no alcanzaban a disimular. Uno de ellos sacó su teléfono del bolsillo.
—Voy a tener que consultar esto con mi clienta —murmuró.
—Haga lo que quiera —respondió Don Fernando con una frialdad que María no le conocía—. Pero asegúrese de decirle que ya no tiene nada que hacer aquí. Su padre le manda saludos.
Los hombres salieron de la casa como perros con la cola entre las patas. Cuando la puerta se cerró detrás de ellos, Don Fernando se apoyó en la pared y respiró hondo.
—Lo hiciste —dijo, y sus ojos se llenaron de lágrimas—. Lo hiciste delante de esos buitres.
—Y no lo vuelvo a hacer —respondió María, con las manos temblorosas—. No sé de leyes, Fer. No sé de papeles. Solo sé que tiene que haber una manera de que esto salga bien.
—Hay una manera —contestó él, tomando su rostro entre sus manos arrugadas—. Hay una manera, y es que la boda se celebre mañana al amanecer, antes de que mi hija pueda mover un dedo. Y para eso necesitamos que nadie se entere de lo que vamos a hacer. Ni un alma.
María asintió, con el corazón latiéndole tan fuerte que escuchaba sus latidos en los oídos.
—Voy a llamar a mi hermana —dijo ella—. Ella me prestó el vestido para mi cumpleaños de quince. No es un vestido de novia, pero es blanco y no tiene manchas.
—No necesitas vestido —le dijo Don Fernando, acariciando su mejilla áspera—. Ya eres hermosa tal como eres.
María sintió que las mejillas se le encendían. El hombre que por quince años la había tratado con una distancia cortés ahora la miraba como se mira a un milagro.
—Pero hay que llamar a mi hermana para que cuide a los niños —insistió ella—. No quiero que se enteren por la calle. Quiero que se enteren por mí.
—Llámala —respondió él—. Mientras tanto, yo me encargo de pedir el coche y avisarle al juez.
María caminó hacia el viejo teléfono de pared, con el cable alargado, y marcó el número de su hermana. Cuando escuchó su voz al otro lado de la línea, se aferró al auricular como a un salvavidas.
—Oye, ¿me puedes cuidar a los niños esta noche? —preguntó, y su voz sonó más alta de lo que hubiera querido—. Es que… es que mañana tengo un trato importante que cerrar.
—¿Qué clase de trato? —preguntó su hermana, con la curiosidad de siempre.
—Un trato con Dios, Juana. Un trato con Dios.
La noche cayó sobre la mansión con una lentitud extraña. María no pudo dormir. Se quedó despierta mirando al techo del cuarto de servicio, donde una gotera dejaba caer agua sobre el bote de estaño que ella usaba para recoger el agua bendita los domingos. A las cinco de la mañana se levantó, se puso el vestido blanco que le había tocado en suerte, y esperó.
Cuando Don Fernando apareció en la escalera con su traje gris y sus zapatos lustrados, María sintió que el mundo entero se detenía.
—¿Lista? —le preguntó él.
—¿Y su hija? —preguntó ella a cambio—. ¿No va a intentar nada?
—Ya intentó todo —respondió él con una calma extraña—. Pero le tengo una sorpresa guardada. Ven, vamos al auto.
El camino al juzgado fue un susurro de neumáticos sobre el asfalto mojado. María no habló en todo el trayecto, pero sus dedos, entrelazados con los de Don Fernando, hablaban por ella. El juez los recibió con un apretón de manos firme y una sonrisa cómplice.
—Listo para firmar su destino, mi amigo —dijo, en voz alta.
—Firmo el destino, juez —respondió Don Fernando—. Pero antes, necesito que me haga un favor personal.
—Diga usted.
—Regístreme un testamento que anule cualquier otro anterior —susurró el anciano, y le entregó un sobre manila—. Todo a nombre de mi legítima esposa, María de los Ángeles Riquelme.
María sintió que las piernas le flaqueaban. En el sobre que el juez tomó entre manos, un montón de papeles sellados contenían la vida entera de Don Fernando: la tierra, las acciones, las fincas, los derechos de autor. Todo. Estaba regalando su vida a los pies de una mujer que hasta ese día había sido la cocinera.
—¿Y sus hijos? —preguntó la empleada, con la voz apenas un hilo—. ¿No va a dejarles nada?
—Les dejé una lección —respondió él con una calma desoladora—. La lección más cara que he tenido que pagar: que el dinero no compra lealtad, y que la persona que tienes al lado limpiando tu casa es más familia que la sangre que te quiere ver muerto.
María no pudo evitar que las lágrimas le corrieran por las mejillas. Cuando el juez colocó el anillo sobre su dedo, sintió que el oro frío le que-maba la piel, no con fuego, sino con una promesa que apenas alcanzaba a comprender.
—Yo, María de los Ángeles Peralta, te acepto a ti, Fernando Riquelme, como mi esposo.
—Yo, Fernando Riquelme, te acepto a ti, María de los Ángeles Peralta, como mi esposa.
Un aplauso aislado resonó en la sala vacía. El secretario del juzgado, un hombre viejo con una chaqueta apretada, los felicitó con una sonrisa compasiva.
—Felicidades, señores —dijo—. Que Dios los bendiga.
María miró el anillo en su mano. Era el mismo anillo que Don Fernando le había puesto a su esposa muerta décadas atrás, reluciente y cargado de historia. El mismo anillo que su hija esperaba heredar.
—¿Y ahora qué? —preguntó la empleada, sintiendo el peso de la nueva vida sobre sus hombros—. ¿Cuándo le decimos a su hija?
—Ya se lo dije —respondió Don Fernando, con una sonrisa de victoria—. Le mandé el acta de matrimonio por fax hace diez minutos. Para cuando llegue a la casa, el notario y el contador ya habrán hecho el cambio de propietarios.
El auto los regresó a la mansión bajo un sol que comenzaba a despuntar. María miraba el anillo mientras el paisaje corría a través de la ventana. Señora Riquelme. Doña María. Dueña de quince años de su vida, ahora dueña de todo lo que él había acumulado durante una existencia entera.
Pero algo le pesaba en el pecho. No era culpa, exactamente. Era el vértigo de saber que estaba viviendo un sueño ajeno.
Cuando el auto entró por la reja principal, la mansión estaba silenciosa. Pero María sabía que ese silencio era artificial, como la calma antes de un huracán.
—Ahí viene —dijo Don Fernando, señalando el auto negro que se acercaba a toda velocidad por la avenida principal.
La puerta se abrió, y una mujer alta, de cabello rubio recogido, bajó del vehículo con la cara descompuesta por la furia.
—¡Papá! —gritó desde la entrada—. ¿Qué significa esto?
María se aferró a la mano de Don Fernando y respiró hondo. La verdad iba a salir a la luz, y ya nada sería igual.
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