Estás en la parte 2: la historia continúa exactamente donde el silencio se volvió insoportable.
El salón entero parecía suspendido en una burbuja de hielo. Doña Rosa, con su bastón de madera tallada, se acercó a María y a la doctora Marcela, que aún no terminaba de procesar lo que había provocado con su aparición.
—Hija —dijo la anciana, y su voz quebró la tensión—, deberías tomar asiento. Se te nota cada vez más pálida.
María hizo un amago de ignorarla, pero el estoicismo se le estaba agotando. Sus piernas flaquearon. Una amiga la alcanzó apenas antes de que cayera sobre el tapete persa.
La doctora Marcela cruzó los brazos, mirando la escena con una mezcla de culpa y cinismo.
—No tenía que ser así —murmuró, más para sí misma que para los demás—. Te dije que no hicieras esto, María. Te dije que no lo humillaras en público. Pero tú, con tus planes de grandiosidad…
—¿Ahora es mi culpa? —Maria lanzó un bufido amargo, el maquillaje corrido por las lágrimas—. Tú me dijiste que el test era falso. Que podíamos… que podíamos usar este embarazo para…
—No termines esa frase —la interrumpió Marcela, con la voz cortante—. No frente a tus invitados.
Tres amigas se alejaron de María con disimulo, como si el embarazo hubiera vuelto contagioso. Uno de los hombres de negocios tomó su copa y se mudó al otro extremo del salón, buscando amparo en el pastel de ositos. El mariachi, finalmente, guardó sus instrumentos en sus estuches, sin que nadie les pidiera que lo hicieran.
Doña Rosa suspiró hondo y levantó la mano. El silencio fue total.
—Señores, creo que es momento de que cada quien regrese a su hogar. La fiesta… la fiesta ha terminado.
—¡Pero aún no abro los regalos! —protestó María, sin darse cuenta al principio de que, en el fondo, era lo único que le importaba de todo lo que se había derrumbado.
Nadie le respondió. La gente comenzó a levantarse de sus sillas, a recoger carteras y abrigos con la prisa de quien huye de un incendio. Los susurros comenzaron a crecer.
—Jamás pensé que María fuera capaz de algo así.
—¿Y sabes qué? Yo los vi salir juntos de la clínica una vez. Pero nunca le dije nada porque no quería meterme.
—Pobre Carlos. Dios, de verdad que pobre Carlos.
María se quedó en medio del salón como una actriz olvidada en un teatro en penumbras. Solo quedaban con ella Doña Rosa, la doctora Marcela, y la madre de María, que había permanecido sentada y en silencio todo el tiempo, con las manos cerradas en su regazo, las venas del cuello hinchadas.
—Mamá —musitó María, buscando un último asidero—, dime algo.
Su madre alzó la vista. Tenía los ojos secos, pero una tristeza que pesaba más que la furia.
—Hija, te crié para que fueras fuerte. No para que fueras mezquina.
La doctora Marcela metió las manos en los bolsillos de su bata, a punto de retirarse.
—Espera —la detuvo Doña Rosa—. Esa niña que llevas en el vientre, aunque no sea de mi sobrino, lleva tu sangre y la de María. ¿Qué planes tienes?
La doctora la miró con sorpresa. Nadie le había preguntado esa parte.
—No lo sé. Supongo que… habrá que decidirlo cuando nazca. María firmará un documento de paternidad negativa. Así no tendrá que dar pensión.
—¿Y cómo sabemos que es tuyo? —preguntó la madre de María, con la voz descompuesta.
La doctora Marcela hizo un amago de sacar su celular, pero se detuvo. Por primera vez en toda la escena, su rostro se suavizó en una mueca de cansancio.
—Porque soy yo quien le llevaba las pruebas de ADN al laboratorio. Las dos lo sabíamos. Todo estaba planeado para que María tuviera un embarazo creíble frente a su esposo. Solo falló que ella no pudo resistir la tentación de humillarlo.
La madre de María se levantó y caminó hacia la puerta sin mirar atrás.
—Cuando quieras saber quién es tu padre realmente —dijo Doña Rosa, acercándose a María y bajando la voz—, ahí tienes a tu doctora con todos sus expedientes. No vengas a mí buscando lástima.
María quedó sola en el centro del salón. Al menos, sola en sentido figurado, porque la doctora seguía ahí, mirándola como esperando una orden.
—Y esto qué… —María señaló el vientre, con un gesto despectivo—. ¿Qué hacemos ahora?
La doctora Marcela se pasó una mano por el cabello negro y suspiró.
—Ahora vas a sentarte, María. Y vas a decidir no por qué te gustaría que fueran las cosas, sino por lo que son.
—¿Qué significa eso?
—Significa que tú siempre quisiste que fuera tu esposo el padre. Creíste que manteniendo el embarazo lo tenías atado a una vida de lujos. Y en lugar de eso, acabas de regalarle la libertad más grande que un hombre puede tener: la de irse sin culpa.
María miró a la doctora con los ojos empañados.
—¿Entonces qué soy?
—Eres una mujer sola, embarazada, sin el marido que pagaba todo, y con la responsabilidad en tus manos.— La doctora sonrió, pero no había malicia en esa sonrisa, solo franqueza—. Pero no estás sola del todo. Una decisión tomamos ambas aquella noche. Yo también tengo mi culpa.
La anciana, desde la puerta del salón, volvió la cabeza.
—No dejes que la culpa te arrastre, hija. Pero sobre todo, no dejes que el orgullo te haga repetir el mismo error dos veces.
El aire se cargó de silencio cuando el salón quedó vacío. El pastel de ositos ya no parecía un sueño recién salido del horno, sino una caricatura grotesca de lo que la ocasión debería haber sido. Los globos dorados flotaban más alto ahora, sin dueño, sin festejada.
María observó a la doctora Marcela, que se había sentado en una silla y hojeaba el celular distraída, como si nada de todo esto le importara demasiado.
—¿Y si te pidiera que te quedaras? —preguntó de pronto María, con la voz agarrotada.
La doctora alzó la vista.
—¿Quedarme… para qué?
—No sé. Para no estar sola.
La doctora guardó el celular en la bata y se acercó. Por un momento, pareció a punto de abrazarla. Pero se detuvo y dejó una mano sobre el vientre de María.
—Lo que sea que decidas, María, será tu decisión. No una que te imponga nadie más. Por primera vez en tu vida, tal vez sea hora de cargar con tus propias responsabilidades.
El mariachi, que salía por la puerta trasera, se volvió y un violín solitario tocó tres notas sueltas, un acorde triste que se deshizo en el aire.
—Es el fin de la fiesta, pues —dijo Doña Rosa, cerrando la puerta con suavidad—. Que nadie diga que no aprendimos algo.
Descubre el desenlace final tocando el botón siguiente 👇
