Llegaste hasta aquí con el corazón apretado y los ojos escocidos, y eso ya dice algo de ti: no eres de los que abandonan una historia a mitad del camino.
La vida tiene formas extrañas de doblegarnos justo cuando creemos que ya no podemos doblarnos más. Y a veces, el mismo momento que parece el final, es en realidad el principio de todo.
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El aire en esa habitación se podía cortar con un cuchillo. Las cortinas de terciopelo rojo, pesadas y viejas, apenas dejaban pasar los últimos rayos dorados de la tarde, y en esa penumbra la voz del hombre retumbaba contra las paredes como un látigo. Francisco Molina, de cabello plateado y manos nudosas como raíces, se paseaba frente a la joven como un juez que ya ha dictado sentencia.
«No puedo más con esto, Valeria», soltó, con una frialdad que ni él mismo reconoció. «Estoy cansado. Cansado de arrastrar tu peso, cansado de tus lágrimas, cansado de tus quejas».
Valeria apretó los labios y bajó la mirada. Sus manos, pequeñas y temblorosas, se aferraban a los bordes de la silla de ruedas como si esa fuera la única manera de no desmoronarse por completo.
«Siempre tan callada cuando te conviene», continuó el hombre, deteniéndose frente a ella. «Pero cuando hay que pedir algo, ahí sí te oigo. Ahora resulta que puedes hablar, ¿verdad?»
Ella alzó la vista lentamente. Sus ojos, de un verde intenso que solía iluminar cualquier espacio, parecían apagados como un faro roto.
«Señor Molina, yo nunca le pedí que…», balbuceó ella, con voz entrecortada.
«¡Cállate!», espetó él, alzando la mano para silenciarla. «No quiero escuchar tus excusas. Tu padre, Dios lo tenga en su gloria, me dejó la responsabilidad de cuidarte, y yo la he cumplido. Pero toda responsabilidad tiene un límite».
La joven tragó saliva. Ya conocía esa mirada en él. La misma que tenía cuando su padre estaba muriendo y él se acercó a la familia con una hipocresía disfrazada de buena voluntad.
«He hablado con Samuel», dijo el hombre, bajando la voz hasta convertirla en un susurro amenazante. «Samuel Cortés, de la hacienda vecina. Es un buen partido, tiene tierras y dinero».
Valeria sintió que el corazón le daba un vuelco. «¿Samuel? ¿Ese señor de más de sesenta años que entierra a sus esposas?», preguntó, incrédula, con un temblor que recorría cada sílaba.
«Los chismes no te van a llevar a ningún lado», respondió Molina, encogiéndose de hombros. «Lo que sí te va a llevar es una buena boda. En tres semanas, estarás casada con él».
«No estoy enferma de los oídos, señor», respondió ella, con una fortaleza repentina que sorprendió incluso a la sirvienta que esperaba en la puerta. «Samuel Cortés ha enviudado tres veces, y en cada funeral siempre se rumoreaba que fue un corazón roto el que mató a esas mujeres. Un corazón roto, ¡ja!, todos saben que fue su mano pesada».
Valeria giró su cabeza lentamente, dejando que sus ojos se encontraran con los del viejo Molina.
«Usted me está vendiendo a mi salvador», dijo con voz enternecida, casi poética. «Mi padre lo llamaba hermano, pero los hermanos de verdad no encierran a sus sobrinas en un establo con un lobo».
El hombre la miró con sorpresa apenas disimulada. Tenía razón, y esa precisión le molestaba más de lo que quería admitir.
«Tu padre era un soñador», respondió con desdén. «Y mira cómo le fue: murió en la pobreza, luchando por pleitos perdidos. Yo, en cambio, venci en esta vida, y no fue siendo buenito».
Entonces Valeria soltó un sonido que podía ser una risa amarga o un sollozo contenido.
«Sí, usted venció, señor Molina», dijo, secándose una lágrima que le resbalaba por la mejilla. «Y para celebrar su victoria, ¿qué mejor que vender a su sobrina a un hombre que le llevó cuarenta años? ¡Qué victoria tan honorable!».
El silencio fue más pesado que cualquier grito. Valeria sabía que había cruzado una línea, pero su orgullo, ese mismo orgullo terco que heredó de su padre, le negaba la sumisión que Molina esperaba de ella.
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La puerta se abrió de par en par, y el eco de esos tacones sobre el mármol se mezcló con el sonido de los cubiertos. La sala comenzaba a llenarse de vecinos, el círculo habitual de su padre, que se movían entre saludos y copas de vino barato.
Él entró con paso firme, pero el corazón le iba a mil por hora. Se llamaba Andrés, trabajaba desde los dieciséis años en la casa de los Molina, y llevaba más tiempo del que le gustaba admitir conteniendo la respiración cada vez que ella entraba en una habitación. Los apellidos no podían separar los latidos.
Se acercó a la silla de ruedas con una bandeja de bocadillos, cumpliendo su papel de sirviente eficiente. Valeria alzó la vista sin esperarlo y sus miradas se cruzaron por apenas un segundo.
Él sintió que se le iba la vida y le volvía en la misma fracción de tiempo.
—¿La señorita desea algo? —preguntó, con una voz profesional que apenas se le quebró.
Ella negó con la cabeza, pero sus dedos rozaron sus nudillos cuando le tendía la mano. Fue un roce tan breve que casi pudo ser imaginado, pero ambos lo sintieron como una corriente eléctrica.
—¿Cómo está tu madre, Andrés? —preguntó ella en voz baja, casi sin que nadie pudiera escucharla.
—Va sobreviviendo, señorita —respondió él, mirando rápidamente hacia los lados—. La medicina que trajo el doctor le hizo bien.
—Me alegra. —El rostro de ella se suavizó por primera vez en toda la noche—. Tu mamá es una buena persona.
El mundo alrededor de ellos siguió girando, ajeno a ese intercambio silencioso que decía más que cualquier discurso.
Intento recordar el momento exacto en que todo se rompió. Quizás fue cuando la torre de marfil comenzó a cuartearse, cuando se dio cuenta de que su padre no volvería a por ella y de que él era lo único que le quedaba de un pasado que ya se deshacía.
Esa misma noche, cuando cerraron las puertas del gran salón y las lámparas se apagaron, Andrés trató de dormir en su habitación de 2×1 metro. Pero no pudo. Esas palabras le daban vueltas en la cabeza como cuchillos afilados: «me tiene cansado», «la entregaré a Samuel». Y la imagen de sus ojos verdes llenos de lágrimas, y su cuerpo pequeño sentado en esa silla de ruedas, sola.
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Esa mañana había comenzado igual que todas. Valeria amaneció con esa pesadez en el pecho que ya se había vuelto su compañera más fiel. A los veintitrés años, una vida parecía pasar frente a sus ojos, y no podía evitar pensar que su existencia estaba siendo esculpida por otros, día tras día, decisión tras decisión.
Su padre, Don Gustavo, había sido un hombre bueno. Un hombre que creía en las segundas oportunidades, en la redención y en la palabra empeñada. Por eso, cuando su hermano de sangre, Francisco, llegó pidiendo perdón después de años de distanciamiento, Gustavo lo recibió con los brazos abiertos. Le dio un lugar en su casa, en su mesa y en su corazón. Cuando Gustavo enfermó, Francisco fue quien prometió cuidar de Valeria, su única hija, como si fuera propia.
Cuatro años habían pasado desde la muerte de Gustavo. Cuatro años durante los cuales Francisco se había ido apoderando de la casa, de las tierras, de las decisiones. Y poco a poco, de la vida de Valeria.
Ella no era tonta. Había visto la manera en que Francisco la miraba cuando creía que nadie lo observaba, como quien evalúa una propiedad antes de comprarla. Y ahora estaba sucediendo. Ella era la moneda de cambio en un trato que nunca quiso hacer.
A sus veintitrés años, Valeria había aprendido a leer la verdad en las pausas de los demás. Y la pausa de Francisco, justo antes de pronunciar el nombre de Samuel, le dijo que todo estaba decidido desde hacía mucho tiempo.
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El día del anuncio oficial, tres semanas antes de la boda, la casona se llenó de murmullos. Las señoras de la alta sociedad local no perdieron tiempo en visitar a Valeria, todas con la misma sonrisa de circunstancia pintada en los labios.
«Felicidades, querida, es un gran honor para ti», decía una, mientras acariciaba el brazo de la joven con una compasión que apenas ocultaba la curiosidad morbosa.
«Samuel es un hombre muy respetado en estos llanos», agregaba otra, ajustando su sombrero para no ver la palidez de Valeria.
Respetado. Claro. Porque en esos círculos, los hombres respetan el miedo que generan, se dice entre dientes. Pero nadie se atrevía a decirlo en voz alta.
Valeria respondía con sonrisas débiles que no llegaban a sus ojos, y cada visita se convertía en un desfile de falsedades que erosionaba un poco más su espíritu.
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Fue en una de esas tardes interminables cuando Andrés la encontró en el jardín trasero, mirando las flores con una tristeza tan profunda que casi dolía verla.
—¿Puedo traerle algo, señorita? —preguntó él desde la distancia, sin atreverse a acercarse demasiado.
—Andrés, acércate. —Su voz sonaba más firme que de costumbre—. Quiero contarte algo.
Se acercó lentamente, se sentó en el borde de la fuente de piedra, esperando.
—Lo que me dijo el señor Molina ayer, todo lo de Samuel, no fue ninguna sorpresa para mí —dijo ella, jugando con el borde de su falda—. Yo sabía que esto iba a pasar tarde o temprano. Pero esa no es la parte que me preocupa.
—¿Y cuál es, si se puede saber?
Ella lo miró fijamente, con un brillo en sus ojos que él no había visto antes.
—Es la boda en sí. Samuel está muy interesado en mi dote, pero yo sospecho que también está buscando una esposa que no pueda responder. Con mi situación, él cree que tendrá control absoluto de mis tierras y de mi parte de la herencia.
Su voz se quebró—:Y lo está logrando.
Andrés sintió que un nudo le apretaba la garganta.
—¿Y no hay manera de impedirlo?
—No si Francisco sigue respirando y tomando decisiones por mí. Ese hombre está empeñado en venderme al mejor postor.
Ella dejó caer el pedazo de la flor que estaba destruyendo.
—Pero te prometo una cosa, Andrés: Samuel no me va a tener tan fácil. Prefiero que me entierren antes que dormir junto a un hombre como él.
—No digas esas cosas, Valeria —dijo él, olvidando por primera vez el protocolo y llamándola por su nombre.
Ella sonrió con amargura.
—¿Y qué más quieres que diga? ¿Que le voy a agradecer que me condene a una vida de silencio y de sumisión? Porque si eso es lo que usted quiere escuchar, lo siento, no tengo mentiras guardadas para usted.
Él se quedó en silencio, pero sus ojos hablaban por él. Sus manos temblaban ligeramente, apretadas en sus bolsillos.
Valeria lo miró, como si pudiera ver a través de él, y bajó la voz:
—Y sé que, si estuvieras en mi lugar, harías lo mismo. No, no: tú eres demasiado bueno. Tú te quedarías aquí, aguantando. Eso es una virtud que no tengo.
—No me deje solo, Valeria —dijo Andrés, y la frase se le escapó sin pensarla, como si tuviera alma propia.
Ella desvió la mirada. Esa confesión pesaba demasiado.
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Tres días antes de la boda, la tensión en la casa se palpaba como un presagio. Valeria apenas hablaba. Comía poco, sonreía menos. Y en la distancia, Andrés cargaba bandejas, servía copas y callaba demasiadas cosas para las 25 horas que tenía su día.
La noche previa al gran evento, un hombre mayor se acercó a Andrés, con un vaso de brandy en la mano. Era uno de los amigos de Francisco, un abogado con fama de tramposo.
—Muchacho, te ves alrededor de la novia constantemente. Me dicen que la señorita Valeria tiene confianza contigo.
El corazón del joven comenzó a latir más rápido.
—Solo hago mi trabajo, señor Burgos. Nada más.
—Claro, claro. Pero me preguntaba si pudieras hacerle llegar algo a la señorita de parte de una amiga. Algo que le podría alegrar el día.
El momento quedó flotando en el aire, como un anzuelo esperando a que el pez mordiera.
A la mañana siguiente, horas mismas de la boda, Andrés entró a la habitación de Valeria para llevarle el desayuno. Ella estaba sentada en la cama, con una bata blanca, mirando la luz que entraba por la ventana como si fuera la última vez que la viera.
—Señorita —dijo él, dejando la bandeja sobre la mesa—. Tengo algo para usted.
Cuando ella alzó la vista, él le tendió un papel doblado en cuatro.
—¿Qué es esto?
—Lo siento, no lo oí del todo. Solo sé que de parte de una amiga, y que usted debe leerlo.
Con manos temblorosas, Valeria desdobló el papel. Andrés se quedó inmóvil, sin atreverse a preguntar. Las letras bailaron ante sus ojos. Pero él se guardó lo que había leído, bajó la cabeza y tomó su mano:
—Haremos lo que tenga que hacerse.
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En la planta alta de la casona, muy temprano, el sonido de sus dedos percutiendo contra la madera de la mesa presagiaba el estallido de sus palabras. La tensión llevaba semanas acumulándose, como las nubes negras antes de la tormenta, y esa mañana el cielo por fin se había desgarrado.
—¡No puedes hacerme esto! —gritó Valeria, con las lágrimas traicionándole la voz pero no la dignidad—. ¡No soy un objeto que puedes regalar al mejor postor!
Francisco Molina no se inmutó. Al contrario, parecía disfrutar del espectáculo. Se ajustó las mangas de la camisa y sonrió con desprecio.
—¿Y qué crees que eres, Valeria? ¿Una princesa? No tienes más valor que el de las tierras que tu padre te dejó, y las tierras que yo he administrado en tu nombre. Si Samuel está dispuesto a pagar un buen precio por ti, es mi responsabilidad aceptar.
Valeria negaba con la cabeza, sintiendo cómo cada palabra de él se clavaba como una aguja.
—Tu responsabilidad era protegerme, como le prometiste a mi padre en su lecho de muerte. ¡Como le prometiste que me cuidarías!
—Y lo he hecho —respondió Francisco, encogiéndose de hombros—. Te he dado techo, comida, educación… y ahora te doy un marido.
—¡Un marido! -rió ella con amargura—. Samuel Cortés es un anciano que ha enviudado tres veces y las tres de manera sospechosa. ¡Y usted quiere entregarme a él por dinero!
—Las tres enviudaron con herencias generosas, claro —dijo Francisco con cinismo—. Pero sé que estarás a salvo siempre y cuando hagas exactamente lo que él diga.
Valeria abrió la boca para responder, pero un nudo en la garganta se lo impidió. Las lágrimas le rodaban por las mejillas sin control.
—Ya he tomado mi decisión —sentenció Francisco, girándose hacia la puerta—. En veinte días, jurarás frente al altar. Y de ahora en adelante, harás lo que yo diga, o tendré que recordarte quién manda en esta casa.
Y entonces, sin girarse siquiera a verla, llamó al único criado que lo estaba mirando desde la puerta entreabierta:
—Andrés, llévatela de aquí. Saca esta silla de ruedas y a su dueña de mi vista.
—
Las palabras cayeron como una sentencia. Andrés, el sirviente, que había estado esperando ese momento desde que escuchó los gritos, se acercó lentamente. No era un hombre corpulento, pero sus brazos habían trabajado los campos y sabía cargar peso.
—No quiero ir a ninguna parte —protestó ella, raspando las ruedas de la silla contra el piso—. ¡No quiero!
—Vamos, señorita —dijo Andrés con una suavidad que bajo otras circunstancias la habría tranquilizado—. Haga lo que dice el señor Francis.
Era una frase hecha, mecánica, cumpliendo su papel. Pero había algo en el temblor de sus manos que no lograba disimular.
—¡Déjame en paz! —gritó de nuevo, pero él ya se había inclinado.
Entonces, sin mediar palabra, la tomó en brazos.
Andrés la sostuvo con cuidado, como haría con una pieza de porcelana. Un gesto delicado y prohibido que separaba aquel cuerpo de la silla vacía que quedó rodando en el pasillo tras ellos.
La joven sollozaba contra su pecho, golpeando su pecho con los puños, luchando contra aquella derrota inminente. Pero él no la soltaba.
Pasaron por la puerta principal, bajaron los tres escalones de la entrada y la brisa de la tarde le erizó la piel. Andrés la llevaba hasta el jardín, lejos de las ventanas que podían escuchar lo que ningún criado debía escuchar.
—Ya no puede oírnos —dijo él en un susurro.
Valeria levantó la cara bañada en lágrimas y lo miró, sus ojos verdes brillando bajo la luz dorada del crepúsculo.
—Es mi tío, Andrés. Mi sangre. No puede hacerme esto.
—Y sin embargo lo está haciendo.
Ella se retorció, resistiéndose nuevamente, pero él no la dejó caer. El cuerpo de ella se arqueó, temblando, y entonces apoyó su cabeza en el pecho de él, agotada, vacía.
Fue en ese instante cuando él sintió el movimiento. Un roce casi imperceptible, como si un nervio hubiera despertado después de una siesta larga y profunda.
Andrés se quedó paralizado, conteniendo la respiración, sin atreverse a mirar. Ese tocamiento, esa vibración bajo la tela del vestido… él lo conocía. Lo había sentido antes en los animales recién nacidos, en los músculos que se estiran tras largo reposo.
Bajó la vista muy despacio.
Allí, en el pie derecho de Valeria, el zapato apenas se había deslizado, quedando fuera de su lugar.
Un movimiento real. Un movimiento deliberado.
El corazón del hombre comenzó a galopar tan fuerte que temió que ella lo sintiera.
—
Los ojos de Andrés se abrieron como platos. La respiración se le cortó. Todo su cuerpo se tensó mientras mantenía a la joven en la misma posición.
—¿Valeria?… —susurró, apenas audible.
—¿Qué? —contestó ella con voz apagada, sin levantar la cabeza de su pecho.
—Tu pie…
Ella frunció el ceño y lo miró. En un primer momento no entendió nada, pero siguió la dirección de sus ojos, descendiendo hasta sus zapatos.
El pie derecho descansaba ligeramente ladeado, como si la inercia de su propio peso lo hubiera movido.
Por un segundo, el mundo entero se detuvo. Ella alzó la vista hacia él con una mezcla de sorpresa y esperanza que le partió el alma.
—Andrés… yo…
—Intenta moverlo de nuevo —la animó él, apenas susurrando, con la esperanza en la garganta.
Valeria miró su pie, concentrándose. Nada ocurría. La parálisis que la había acompañado desde los catorce años, la que la había encadenado a esa silla de ruedas, seguía ahí.
—No puedo —dijo ella, con la voz quebrada—. No puedo.
Pero Andrés sabía lo que había visto. Ese pequeño movimiento no era un reflejo casual. Lo había visto con sus propios ojos.
—Escucha, Valeria —dijo él con una intensidad que la sorprendió—. Prometo no dejarte ir. Sea lo que sea que quiera tu tío, sea lo que sea que quiera Samuel, sea lo que sea que quiera todo el mundo, no te dejaré sola.
Ella lo miró, incrédula. Las lágrimas volvieron a sus ojos, pero esta vez ya no eran de tristeza, sino de gratitud.
—¿Por qué haces esto por mí? —preguntó—. Eres un criado de esta casa, Andrés. No tienes nada que ganar.
Él sonrió, como si la respuesta quisiera salir disparada de su boca hace mucho tiempo.
—Déjame terminar de contarte el porqué. Esta noche, después de la boda, cuando todos duerman, ven a mi cuarto. Te lo explicaré todo.
La luz de la luna empezaba a llenar el patio. Ninguno de los dos podía saberlo aún, pero en ese momento se acababa de sembrar la semilla de una historia que no cabría en los moldes que otros habían querido darles.
—
Días después, en la noche cerrada, el jardín de la casa era un mar oscuro salpicado de luciérnagas. Andrés trajo una linterna y una manta, y la ayudó a acomodarse en el banco de piedra bajo la buganvilla.
—Mi tío ya ha dado órdenes, Andrés. Mañana a primera hora se publican las amonestaciones.
—Lo sé.
Ella guardó silencio por un momento, mirando la noche.
—No quiero casarme con Samuel. No quiero ninguna boda.
—Lo sé.
—Y sin embargo, no veo una salida.
Entonces él sacó de su chaqueta un papel, el mismo que la señora Burgos le había entregado en secreto. Se lo tendió a ella sin decir nada.
Valeria lo tomó y lo leyó a la luz de la linterna. Eran los planos de una ruta hacia el puerto, donde un barco zarparía al amanecer hacia una ciudad lejana.
—¿Qué significa esto?
—Significa que tienes que decidir ahora —dijo Andrés—. Si te quedas, serás la esposa de Samuel Cortés. Si te vas, tendrás que irte sola.
Ella lo miró, los ojos brillantes, y negó lentamente con la cabeza desde la silla de ruedas:
—No iré sola.
—Te acompaño —dijo él, al fin, con una voz segura—. Hasta el final del mundo si hace falta.
—
La noche se hizo un ovillo y el amanecer llegó sin avisar, con un cielo de naranjas y grises que pintaba el horizonte. En la habitación de Valeria, la boda esperaba. El vestido blanco colgaba del armario, impoluto, como una sentencia de tafeta. Pero ella no estaba ahí.
En el establo, los caballos se inquietaban, sintiendo el bullicio cercano. Andrés preparó el carruaje pequeño, con provisiones y mantas, mientras el corazón le golpeaba las costillas con fuerza.
—¿Lista? —preguntó, ayudándola a subir, sintiendo otra vez ese breve impulso de las piernas al esfuerzo, sin saberlo, supo que era un reflejo que volvía a la vida.
Valeria miró hacia atrás, hacia la casa que fue su prisión, y sintió un último tirón de añoranza. Pero tomó aire y asintió con firmeza.
—Lista.
El carruaje se puso en marcha, rodando por el camino de tierra. Nada de despedidas, nada de banderas blancas. Solo el viento contra la cara.
Las horas se hicieron eternas. Cada curva del camino podía ser la última, cada sonido en la distancia podía ser un grito de alerta. Pero no se detuvieron.
Al mediodía, llegaron al puerto. El barco los esperaba, con las velas desplegadas y un capitán impaciente.
—¿Señorita Valeria? —preguntó un hombre de barba gris, con un mapa desplegado en la mano.
—Sí. Supongo que la señora Burgos les dio aviso.
El capitán sonrió, mostrando una hilera de dientes amarillos.
—Eso es un nombre que no queremos repetir aquí. La esperábamos más temprano.
—Tuvimos algunos inconvenientes. —Andrés bajó del carruaje y ofreció la mano a Valeria.
Caminaron juntos hacia el barco, con la vista al frente. Nadie volvió la cara atrás.
—
En la casa, la noche estalló en gritos. Francisco, pálido de ira, maldijo a los criados, rompió un jarrón chino y gritó el nombre de Samuel Cortés por los pasillos vacíos. La habitación de Valeria estaba vacía.
—Se ha fugado, señor —dijo uno de los guardias, con la voz temblorosa—. Se la ha llevado el criado.
—¿El criado? —bramó Francisco—. ¡Alcancenlos!
Pero el carruaje ya estaba muy lejos, y el barco avanzaba mar adentro, llevándose en sus bodegas la única esperanza que Valeria tenía.
—
Dos semanas después, en una pequeña posada junto al mar, una joven caminaba con pasos cortos pero firmes por la habitación de madera. Su mano rozaba la barandilla de la terraza, sintiendo la madera tosca bajo sus dedos. Andrés la observaba desde la puerta, sin atreverse a creer lo que veía.
—El médico dice que es un milagro —dijo ella, con una sonrisa temblorosa—. Dice que la parálisis nunca fue física del todo, que el trauma de la caída de mi padre la provocó, y que a veces el cuerpo se recupera cuando el alma se decide a sanar.
—¿Y tú lo crees? —preguntó él, atreviéndose a acercarse.
—Creo que no tengo que creerlo para que sea verdad —respondió ella, y dio un paso más, sin apoyo.
Sus pies descalzos tocaron la madera tibia, uno después del otro. Andrés contuvo la respiración.
—Ese día en el jardín, cuando te llevé en brazos, vi tu pie moverse —dijo él, con la voz apenas un susurro—. Juré que no me había equivocado.
—Sí —admitió ella, pasándose una mano por el cabello y tomando la mano de él entre las suyas—. Sabía que tú lo habías visto. Fue la primera señal de que algo en mí estaba despertando.
—¿Y el movimiento de ayer en el establo?, ¿ese que te hizo caer de rodillas y reírte?
—Ese fue el momento en que supe que todo esto era real. —Le sonrió, con los ojos llenos de lágrimas y de luz—. Que no estaba escapando de mi destino, sino creándolo.
Y en la brisa del mar, sus manos se entrelazaron, y la última barrera entre ellos se deshizo.
La vida le había enseñado que el amor no se trata de decretos, sino de decisiones. Y ellos habían decidido todo en el instante en que ella apoyó la cabeza en su pecho y su pie, por fin, se movió.
